Александр Шакилов 
Трусармия

 http://zhurnal.lib.ru/s/shakilow_a/sh_t_army.shtml
Аннотация

Рассказ опубликован в журнале "РБЖ Азимут" (с) 3/07, Одесса, 2007 г.

Александр Шакилов

Трусармия

Спрыгнул с брони, упал, ногу подвернул — ругается, плачет, стонет. Сфера в пыли. АКСУ там же. Ужас! Кошмар!
А я на него не смотрю из принципа, я в прицел окружающей обстановкой любуюсь. И, поверьте, разглядывать граждан в семикратную коллиматорную оптику — это страшно, о-очень страшно. Мирное население — это же зверьё редкостное, я знаю, что говорю, это моя третья война. И я вспотел, дрожу и тоже вот-вот сковырнусь с башни. Ну и угораздило меня в это вляпаться, за что опять, Господи?!
Взвод наш занял высоту без существенных потерь, разве только Васька Дракон поцарапал коленку и сустав вывихнул. Да Тимурчик, снайпер-санитар, как увидел кровь (чужую, заметьте), так сразу без сознания и грохнулся, реальную СВДешку под череп вместо подушки определил, руки на аптечке скрестил — прям отпевай, не отходя от кассы, да свечку между пальчиков поджигай: не боец, а мертвец, в крайнем случае, зомби-диверсант на полставки.
И все мы, небритые и в драном камуфляже, Тимурчику люто завидуем, нам тоже хочется. Сдохнуть от страха. Вот так вот — сдохнуть и всё.
Командир наш, лейтенантик, и сам бледнее меня с перепою. Уж очень он стесняется на нас орать. Утренний развод для него — катастрофа: это ж народец построить надо и внятно сообщить, что, мол, смирно, вольно и… э-э… и равняйсь, пожалуйста.
Не завидую я лейтенанту, сочувствую очень, а помочь не могу — боюсь. Вдруг обидится, вдруг накричит, что лезу не в своё дело и вообще. И на "губу" меня, или в штрафбат на перевоспитание. А мне и здесь вполне плохо, и в родимом подразделении я как бы козёл отпущения и востребован сверх меры…

…дождались потёмок и вошли в посёлок. Тихонечко так прокрались, ботиночки тряпками обмотали, чтоб громко не топать. БМПешки, "коробочки" наши противопульные, на высоте оставили, чтоб на конфликт без нужды не нарываться — по собственному опыту знаю: чуть кто из оккупированных личностей траки и пушки заметит, так сразу партизаном, то есть этим… — террористом! — и заделывается, гранаты начинает швырять и бутылками с зажигательной смесью баловаться. А оно нам надо?..
В общем, без брони мы — падать неоткуда, ноги целее будут.
Короче, не первый день в подворотнички сморкаемся: до центрального майдана дохромали — ни одна шавка не заскулила, ни один пенсионер бессонный покой в постели не сменил на боевой пост у окна. А то вскинется какая особо горластая домохозяйка, да как рыкнет! — а у нас от громких голосов икота и стул. Жидкий. И то и другое неконтролируемое.
Лейтенант перед нами извиняется, краснеет от смущения, но приказы всё-таки шепчет:
— Ребята, вы это, потише, да?.. Пожалуйста. Очень прошу. Нам бы до утра, да? И до ночи? Простоять и продержаться… Благодарен буду, ребятки… А вы, Фуга, думайте, пожалуйста, настраивайтесь на подвиг, от вас многое зависит…
Фуга — это я, прозвище у меня такое и ничего не странное…
— Есть! — шепчу в ответ. И честно приступаю к выполнению поставленной задачи: думаю, настраиваюсь, подвига жажду. Да только страшно мне: что завтра будет, а? Как местные оккупацию воспримут? Вряд ли хорошо, ой чувствую, достанется нам по самые фрукты-овощи…

…и началось.
Бабы, конечно, кто ж ещё? — женщины они такие: чувствуют мужскую слабость.
Парни весь посёлок облепили плакатами. На кроваво-чёрным поле надпись — "СМИРИСЬ!"; коротко и тупо — для самых умных. В общем, дамочки первыми интерес проявили: а что это за макулатура на заборах и трансформаторных будках намусорена, и кто ж это напаскудил, а? Как обычно, содержание наглядной агитации слабый пол не заинтересовало. А зря. Вот и делегация к нам пожаловала, а мы не знаем, куда глаза от стыда девать; лейтенант окапывается усиленно: пехотной лопаткой асфальт ковыряет, ну, блин, страус натуральственный. В общем, боимся, а отступать ещё страшнее — у нас боевая задача, при исполнении мы.
— Вы кто и чо припёрлись? Чкаловские, да? Или, вообще, городские? На разборки пожаловали? Рэкет, да? И морды бить нашим хлопцам?
А мы:
— Отнюдь, что вы. Не наш профиль, простите. Мы, простите, воины, и вас оккупировали и, поверьте, сопротивление бесполезно. Вам придётся добровольно отдать материальные ценности и подчиниться нашему правительству, самому лучшему, самому авторитарно-демократичному. …они смеялись. Долго смеялись.
А мы вжимали головы в плечи.
Нам было страшно.
Впрочем, нам всегда страшно. Ведь мы — завоеватели.

…камень — камешек — приласкал затылок лейтенанта: хрясь!
Дети — вечная проблема оккупантов, ибо дети не знают страха. Рогатки тоже оружие, не смертельное, но неприятное — шишка на затылке, синяк на спине, ещё шишка, ещё гематома… и вечное ожидание гранитного окатыша, проминающего висок… Дети, маленькие демоны, при виде которых у меня начинается икота и в зрачках мутнеет.
И так весь день — камни. Грязь. Пивные бутылки. Мы боялись, мы терпели, ведь мы — элитное подразделение. Женщины приходили смеяться над нами, они задирали юбки и, когда мы в панике отводили взгляды, называли нас кастрированными баранами. И мужчины — высокие, сильные, в костюмах и при галстуках — отобрали у нас оружие, мужчины сказали нам убираться и поживее. Мы промолчали в ответ, как подобает истинным оккупантам, но не сдвинулись с места — продолжали сидеть посреди единственной площади посёлка. Лейтенант попытался объясниться: мол, незавидность их положения несомненна. Но они лишь рассмеялись, а потом расстреляли лейтенанта. Повезло командиру: отмучался, труп свой оставил, а сам к БМПешкам побрёл отдыхать. Тимурчик тут же потерял сознание: из солидарности и за упокой…
До самого вечера нас поливали помоями, в нас швыряли гнилые помидоры. Господи, откуда у них СТОЛЬКО перезревших фруктов-овощей?!.. Снорри, самого крупного бойца взвода — метр шестьдесят два с каблуками, отвели в сторонку и повесили на столбе линии электропередачи. По-настоящему повесили. Мол, так будет с каждым из нас, если мы не уберёмся подобру-поздорову. И это было СТРАШНО. Но мы обороняем плацдарм, ни шагу назад, мы сидим на грязном асфальте — этот населённый пункт наш!! Уже наш…
Скоро вечер.
Скоро ночь.
Василий допивает вторую флягу. В первой был спирт. Во второй керосин. Отличная смесь, Васёк говорит, помогает вжиться в образ.

…темнеет.
Будто чувствуют. Они, местные, высыпали на площадь и орут на нас, орут! Дети пинают бойцов взвода куда придётся. Женщины пышут злобой. Зубы мои лязгают, глаза то и дело закатываются.
Кудряшки, меленькие-меленькие, русые. Невинное личико ребёнка в отблесках заката неотличимо от морды вампира из дешёвого фильма ужасов. В руке у кровососа столовый нож. И остриём мальчонка тычет мне в щёку. Слишком много страха, слишком…
Критическая масса.
Первым не выдерживает Тимурчик. У нас нет реального оружия: отобрали местные. Но Тимурчик на то и снайпер, чтобы всегда боеготовым быть: длинная композитная ерундовина вспухает гнойником в его руках. Глушак и пламегаситель с пятью вырезами, легированный хромом и молибденом ствол, сошки, скелетный приклад.
Лазерный луч упирается в лоб вампирёныша.
Аборигены мгновенно замолкают.
Палец Тимурчика неспешно выбирает свободный ход спускового крючка и… …выстрел!!
Толпа чётко видит, как мальцу отрывает голову, как брызжут мозги, и теменная кость…
И солнца нет: скушал горизонт, не подавился. Ночку да денёк продержаться? Продержались! Да!
Всё, хватит! Сил больше нет бояться! …Ваську не зря Драконом прозвали. Дракон и есть. С шипами вдоль тяжёлого сегментного хвоста и гребнем, трижды опоясывающим узкий клювастый череп. Тело Василия увеличивается в десяток раз, лапы проламывают когтями — когтищами! — асфальт, смрадное дыхание осквернено запахом серы и керосиновым выхлопом — огонь-плевок в обезумевшую от страха толпу. Одежда вспыхивает, горят волосы, дамочки срывают юбки и падают, сбивая пламя. Мужчины прицельно выжимают из калашей пули — в голову дракона, на пяток метров выше реальной ухмылки Василия.
А малыш-вампирёныш жив-здоров. Мало ли кто и что ВИДЕЛ. И пусть все папашки-мамашки в курсе, что пацану капут, ребёнок-то отказывается поверить в собственную смерть, ибо он очень смутно представляет, как выглядит винтовка и какую гадость с её помощью можно сотворить с невоспитанным ребёнком. Не знает — и потому жив. Дети — вечная проблема оккупантов. Но Тимурчик на то и зомби-диверсант, чтобы мгновенно перестроить руки-ноги в изветшавший под землёй суповой набор. Он выпрямляет пародию на верхние конечности перед изъеденной червями грудью. Он ковыляет к пацану, костлявые пальцы сжимаются на детском горле. Мальчонка регулярно смотрит телевизор. Малыш обожает фильмы о живых мертвецах. Вампирёныш ЗНАЕТ: зомби надо бояться и потому… …ничуть не жаль дрянного мальчишку.
Дракон бушует, мучается пламенной отрыжкой. Заодно страдают хранители очагов и газовых конфорок — мужчины, которые завладели нашими автоматами. Автоматами, заряженными холостыми патронами.
Пяток зомби общаются с домохозяйками и детьми — самыми опасными врагами, у которых может быть отсутствие присутствия необходимых нам знаний. У зомби ещё та работёнка. Пыльная.
Отделение Джонни Лайта из чётко воображаемых гранатомётов расстреливает шестиэтажные краснокирпичные здания. Взрывы тоже воображаемые — а в результате самая настоящая паника и очень реальные крики населения. Понятно, парни ничего взрывать не собираются, ведь кумулятивные заряды уничтожают материальные ценности; что вы?! — никаких взрывов!
Но аборигенам это ЗНАТЬ необязательно. Противопоказано!
Всё, пора. Мой выход.
Выдвигаюсь на пятачок свободного пространства, освещённый прожектором, отлично придуманным сержантом Лайтом. Мой фас и профиль как на ладони у местных. А в руке мегафон, обычный, серо-белый — не подкачало воображение лейтенанта! — на расстоянии! Я шепчу какой-то бред, прижимая придуманный громкоговоритель к обветренным губам, аборигенам же кажется, что вещаю следующее:
— Внимание! Начинаю отсчёт! Ровно через двадцать секунд я взорву плазменный фугас! Бежать нет смысла, вы все погибнете! Внимание! Через одиннадцать секунд!..
Теперь-то, после винтовки, зомби и дракона, они ЗНАЮТ что-куда и, главное, ВЕРЯТ мне. Ибо у ног моих покоится нечто угловатое, обвитое разноцветными проводами, с огромным циферблатом на боку, и единственная стрелка приближается к нулю… — предел моего воображения, венец людской мысли!..
— Внимание!!..
Вспышка.
Осколки красного кирпича.
Ударная волна, жёсткое плазмоизлучение, пепел в обмен на людские тела…
Не зря меня прозвали Фуга. Фуга — это уменьшительно-ласкательное от "фугас".

***

…все они, жители посёлка с простеньким названием, которое забылось сразу, стоило только отъехать на пару километров, все они остались там, на площади. Они, м-мать их, аборигены в костюмах и при галстуках, ЗНАЛИ что есть тактическое плазмооружие.
И знание это их погубило.
Да что там аборигены, меня вон до сих пор трясёт. И это нормально: чтобы пугать до смерти, надо самому уметь бояться — честно, до холодного пота и остановки сердца. Я знаю, что говорю, это моя третья война. И я вспотел, дрожу и тоже вот-вот сковырнусь с башни. Господи, ну и угораздило меня в это вляпаться, за что опять, Господи?! Бросить бы всё да податься в дезертиры!
Но я слишком хорошо ЗНАЮ, на что способны генералы. …и, к сожалению, ВЕРЮ в силу их стратегической мысли.